Determinismo Telúrico

Condicionate el culo CTM

  Dicen que su  mente es una maquina poco ágil, quizás algo lenta, ante los estímulos dados por esos eruditos en el arte de vivir. ¡Eso si! Un detalle no advirtieron, ese ser poco egocéntrico que en su caminar denota una parsimonia que raya en lo increíble mantiene egoístamente una mente culta, oculta a la vista de todos los miles moldeadores cerebrales que quieren concentrar en él un sin fin de conocimientos que él no necesita. Tan simple como lo oyes, no hay más, esa es toda la ciencia y la técnica se aprende tomando la arcilla con tus propias manos. Es un secreto público la inoperancia de sus arcaicos métodos de sobre vivencia, es irónico pero aquel llamado inútil es el que mejor ha entendido esto. Sabe como y cuando será juzgado y comprende que aquellos criterios son infundados.

No realidad

Una melodía oscura se escucha junto a su cama, son los cientos de microorganismos que comparten la desgracia de vivir en esa porción de mala realidad, comparten los olores y los colores muertos, los libros en desuso y el patio privado inexistente.

  Solamente un rayo de débiles ondas electromagnéticas mantiene viva la esperanza de días mejores, un café, un poco de escritura y música seria perfecto para seguir enfrentando su vida.

  Si hablamos de sonoridad éste espacio la tiene por montones, perros, balazos, riñas y canturreos adornan con un escandaloso boche, compañía ficticia pero bienvenida, seria una televisión, “ya me queda poco tiempo téngame compasión” dice mientras se duerme. “el invierno se acerca y frazadas no conseguí, cuando me encuentren tieso con un tango cabrón, despidan a este viejo”.

 Su bastón es lo único que algo de valor tenía, siempre dijo que era de Francia, se lo regalaron un día que viajo a un campeonato de ajedrez, “tiene incrustaciones finas”, repetía. Era un signo más que no hacia más que reafirmar su ya conocida demencia. Pero él era un trotamundo de eso no hay duda lo recorría con un papel y su pluma. Hasta astronauta fue y ahora ya no queda nada y los bichitos recuperan la energía prestada, el cuerpo del tatita vuelve a la pachamama. 

Para un concha de su madre

      Como ya es de tu conocimiento no es necesario disimular tus buenas costumbres, mira a tu alrededor y cae en cuenta que tus maniobras evasivas comunes ya fueron descubiertas, a la luz de los hechos fidedignos has sido enjuiciado. Me miras ahora, con aires de inocencia y sabes que tu personalidad adictiva traerá consigo un ángel salvador, unos de los tantos ángeles que gracias a tu coqueta mirada te revivirán una vez más, pero mi instinto de detective grita un escenario completamente distorsionado y contrario a lo que ahora percibes. Vuelve a mirar, ¿Qué ves?, ¿Qué dejas acá?, nada, dabas por hecho las reacciones de otros humanos, crees controlar los factores empíricos de sus conciencias, crees que tus dones al predecir son inequívocos, pero lamentablemente ellos no son entes, virtualismo es lo que quisiste crear, pero vida, sensaciones y enojo es lo que encontraste. Quisiste diseñar, pero no podías dominar, El poder que tú dices tener, no es excusa ni motivo de obediencia, tú creas los patrones en los que luego los mismos convocados se mueven. ¿Sigues preguntándote el punto en donde nace su odio?.

Negro ya no eres el mismo

  Viene enojado nuevamente, no le pagaron, o se le metió otra piedra en el zapato y ahora, asumo las consecuencias. Me duele el estomago y me sudan las manos, siento su respiración furiosa y sus pasos con odio ¿Va a matarme? Si tanto me odia ¿Por qué me pide que siga en su casa, es su cama y en su vida?

   Llegó, mi piel se está tornando morada, lo veo y siento como la sangre explota desde mi nariz, siento una presión en mi cabeza ¿Éste es mi ultimo respiro?

  ¿Qué hago?, escondo los cuchillos, me callo o grito. Se me sale el corazón, me palpita todo el cuerpo, me tiritan las rodillas, ya no quiero olerlo. Me hace sentir estúpida esta sensación. ¿Negro te hago enojar? Se fue la amabilidad, el respeto y su lealtad.